Mayas (and)rum

Risotada

2010-12-08T00:02:00.003+01:00

Su risotada tiñó el cuarto de rojo borboteante

Las lágrimas que trataba de ocultar - cristalizadas - hirieron de muerte a su alma

2009-02-03T00:00:00.000+01:00

Hay cosas que me gustan más que otras. Algunas me hacen soñar...

Luces de mi ciudad....

2008-12-07T00:00:00.000+01:00

Una noche de otoño - cuando regreso a casa después de haber bailado tango - veo las luces de mi ciudad...

Sin palabras...

2008-04-01T00:00:00.001+02:00

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2008-01-14T00:00:00.001+01:00

Te has ido.

Siento frio. No se cuanto tiempo estuve de pie junto a la ventana observando caer los copos de nieve en una larga y dulce caida libre, así como las nuestras. Se que te has ido a tierras más heladas aún y me pregunto si tú también sientes frio. Cuando te extraño – como esta noche – me ovillo debajo de la frazada que traje de otras tierras y que a mi tanto me gusta y a ti no.

Me gusta sentir su peso sobre mi cuerpo.

Me recuerda el tuyo.

Me duermo soñándonos en una danza lúdica -equilibrándonos en los copos de nieve...

Fuente de inspiración...

* * *

2007-12-24T00:00:00.000+01:00

No se a que se debe, pero de un tiempo a esta parte, el tiempo vuela! Siento que ayer era agosto y... mañana es ya 24 de diciembre. Bueno, en realidad acá ya es 24... acá ya es mañana.

Había jurado que este año no me estresaría por nada del mundo. Me había prometido a mi misma comprar los regalos de navidad a tiempo para no andar corriendo como loca a última hora... Ayer, casi me atropellaron tres veces, anduve como una hora dando vueltas por el centro buscando mi bicicleta ya que no me podía acordar donde la había dejado y un par de regalos los compré dos veces. Los compré dos veces...

Pero quedé conforme... especialmente con estos...

Una hormiga para el menor del clan...

Un abrigo - sin la modelo - para la mayor del clan

Al viejo pascuero le pedí que me trajera una herramienta de trabajo...

Yo no creo mucho en él, pero...

Hoy en cambio ha sido un día de paz. He estado en casa tranquila compartiendo con algunos amigos “anti navidad” horneando mis galletitas marroquíes - de almendras con pasas y aceite de sésamo. Mmmmm!!!

Mañana será puro celebrar.... entregar y recibir regalitos y gozar de la familia que no hace más que crecer y crecer...

Feliz Navidad para todos!

Así quedó este año...

2007-10-02T07:59:00.000+02:00

Recién me estoy recuperando de la emoción que me produjo una visita fugaz que tuve hace algunos días.

Ella llegó volando intrépida desde sus nuevas alturas, con su destello iluminó crudamente el abandono en que tenía a este espacio y desapareció sin dejar más rastros que mi desolado asombro. Miré a mi alrededor y vi que había tenido este espacio tirado - como zapato viejo...

No se si muchas, pero varias veces me ha pasado que he visto un zapato tirado en plena calle. Siempre que ha ocurrido me he preguntado ¿cómo es posible perder un zapato, como es posible que se le salga a alguien un zapato y no se percate, o si lo hace - por qué lo deja tirado? Y siempre me respondí a mi misma que seguramente se trataba de algún borracho que no sabía ni de su alma.

Se me fue casi una hora buscando uno de mis zapatos de tango o mejor dicho uno de mis “sneakers de tango” y finalmente no lo encontré. Pasé revista a mi calendario y a mi memoria y llegué a la conclusión que el desaparecido se me debe haber caido del canasto de la bicicleta la otra noche – cuando volvía a casa, embriagada de tango.

Me da pena una enorme imaginarlo tirado por ahí... Me duele que después de todos los momentos lindos que vivimos juntos, alguien lo vea tirado y crea que una borracha lo abandonó...
No se que hacer con el que se quedó conmigo... Me duele tenerlo y me duele tirarlo en el último otoño de su existencia.

También este es el último otoño de un arbol maravilloso que he observado desde mi ventana cada uno de mis amaneceres.

Se ven tan sano y lleno de vida, pero las apariencias engañan...

Hace pocos días, muy temprano por la mañana, pasaron unos hombres vestidos con trajes de color anaranjado y después de observarlo algunos minutos, marcaron la implacable sentencia - lo condenaron a muerte.

La cruz fatídica...

Mi otoño, que ojalá no sea mi último por apestada que me sienta a veces, comienza el día en que el castaño suelta sus frutos. Eso ocurrió hace pocos días, muy temprano por la mañana cuando pasé vestida de rojo – apoyando simbólicamente al pueblo de Burma – por debajo del “Señor Castaño”. Así le decíamos mis hijas y yo al darle las gracias por no dejar caer las castañas sobre nuestras cabezas cuando ellas, pequeñas aún y felices de entusiasmo, recogian las castañas del suelo como si se tratara del más preciado tesoro.

Esa mañana pasé sola por ahí y sentí que este otoño será muy diferente a otros...

Durante el verano vi muy poco a mis hijas. La mayor se fue con su familia a recorrer Croacia, las dos menores fueron a encontrarse conmigo los últimos 10 días de mi larga estadía en España y al volver... ¡no las vi más! Ambas se refugiaron en los brazos jóvenes y firmes de sus respectivos pololos y se acordaron de mi solamente lo justo y lo necesario para no quedar de malagradecidas.
La menor de las tres, comenzó a fines de agosto su primer año de liceo donde estudia el programa “Sociedad, relaciones internacionales y derechos humanos”. Desde entonces esta durmiendo en casa con el de los brazos musculosos y tatuados... Con el que discutía hace unos días que película verían aquella noche. Ella quería ver El clavel negro

Mi segunda hija estudia danza. Ella cumplirá 18 años dentro de muy poco y optó por no volver a casa después del verano. Yo le digo que se fue yendo de a poquito, como a escondidas... Cada vez que pasó por casa, se llevó algo que estaba necesitando en la casa del que es menos musculoso. Hace unos días me entregó la lista de invitados – 48 personas importantes para ella y una lista, con orden de prioridad, de cosas que se desea... El primer deseo era un enlace

... Ayer llegó volando desde USA con la presta ayuda de mi amigo americano.

Anoche, como a escondidas, lo colgué de mi muñeca
en el silencio reinante se oia el tic tac tic tac tic tac...
*

No pude dejar de probármelo. Me encantó y como parece, parece, parece que me saldrá un viaje a N.Y. dentro de poco... Una vez que se lo haya entregado y las celebraciones de la mayoría de edad hayan pasado, la preguntaré si no le molesta que me compre uno igual para mi. Hace muchos años que no uso un reloj de mujer...

Tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac...

Desayuno frente al ordenador...

Agua, mucha agua

yogur con pepitas de zapallo

una naranja

café

malas noticias

Tic tac tic tac tic tac... hoy tengo mil cosas por hacer.

Me siento estresada

Suena el teléfono. Es mi hermano menor que me llama para contarme que acaba de apuntarse en un curso de tango en Estocolmo, cerca de donde vive, pero que se perderá la primera lección ya que viene a saludar a la sobrina... No te preocupes le digo, esa te la doy yo.
- Encantado, me responde. Después de todo...¡me has querido aleccionar durante toda mi vida!

Mi hija menor entra a mi cuarto de trabajo y se despide con un beso y con un “Si, tendré cuidado al andar en bicicleta...”

Y aquí quedo sola otra vez, riéndome de que se ria de mi y de mis temores... y pensando en mi bicicleta junto al castaño el otro día cuando algunas de las castañas cayeron en el canasto...

El color de las castañas en un café muy hermoso. Su brillo es fugaz como la visita de Karim... con quien mi buena estrella me juntó para ir juntos a un festival de tango en Estocolmo el pasado mes de agosto.

Ambos nos habíamos apuntados como singles para el taller de tango nuevo que dictarían Mariano “Chicho” Frumboli y Lucía Mazer durante el festival...

Aquí interpretan Bahía Blanca

Desde diferentes latitudes – ellos venian desde Buenos Aires, yo desde Malmö y Karim desde Montreal – coincidimos en Tango 59º.

(El nombre del festival obedece a la ubicación geográfica de Estocolmo)

Durante cuatro días estuvimos trabajando juntos y al quinto – mientras yo lo observaba – encantada por la facilidad con que nos habíamos entendido – muy de repente, vi como una cascada de luces lo envolvía...

En un primer momento creí que me estaba jugando una broma,
pero cuando las luces cesaron,
él ya no estaba.

¡Qué dicha la mia poder extrañarlo este otoño!

2007-10-01T00:00:00.000+02:00

*
Se mueven y conmueven

2007-09-30T00:00:00.000+02:00

*
Un día cualquiera sentí que era hora.
*
Ahora somos...

The Leading Ladies
*

Maravillada...

2007-07-08T00:00:00.002+02:00

Estaré el día que no hayan guerras, que no haya hambre, que no haya tortura...

2007-07-07T00:00:00.001+02:00

El mundo es chico

( o Världen är liten )

Claro que lo es aunque hay dolorosas excepciones. A veces es tan grande que los niños pequeños se pierden en él.

Pero no es de eso que quiero hablar en esta ocasión sino acerca de aromas, acerca de obsequios, acerca del tango...

Dos buenos amigos y yo sentimos que era hora de hacer un viaje nostálgico. Muchos años después de nuestro primer viaje a Málaga, decidimos reencontrarnos allí – mi amigo sueco, mi amigo americano y yo.

Chiquilladas en el Aeropuerto

Pablo Puiz Picasso,

Málaga

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El primer dia nos instalamos en la terraza del Hotel Larios en el corazón de Malaga y nos dedicamos a contarnos que había sido de nuestras vidas desde la última vez que nos habíamos visto.

La Catedral de Málaga - "La Manquita"

fotografiada desde la Terraza del Hotel Larios

El segundo día hicimos un recorrido por la ciudad. Caminamos por el casco antiguo, nos fotografiamos los unos a los otros frente a la catedral, visitamos el Museo Picasso y pasamos al CaféBar Central en la Plaza de la Constitución para servirnos una cerveza y “tapear” (comer tapas).

Después de algunas cervezas, cuatro mendigos, tres músicos callejeros rumanos - igualmente mediocres – retomamos nuestra ruta... Nos fuimos por el recientemente reinaugurado Paseo del Parque – desde la Plaza de la Marina hasta la Plaza de Toros La Malagueta donde hace muchos años atrás presenciamos unas de nuestras primeras corridas de toros. Este año no nos fue posible hacerlo ya que la temporada taurina no había comenzado aún.
Al paso de las horas llegamos a un restaurante que no habíamos visitado anteriormente, pero que nos pareció prometedor. Como aún no eran las nueve de la noche tuvimos que empezar con una tapa en el bar mientras abrían la cocina. Pedimos una porción de olivas, una de Manchego (queso curado de La Mancha donde nació y seguramente esta enterrado Don Quijote) ;) y una porción de jamón ibérico – el famoso “pata negra” que proviene de aquellos cerdos negros que se alimentan exclusivamente de bellotas. Nos dijeron que el ”cortador” – una persona con licencia para cortar el exclusivo jamón – a mano por cierto – aún no había llegado por lo que no nos podían servir eso, “pero el queso si que lo puedo cortar” nos dijo la chica desde el otro lado del mezón mientras llenaba de olivas un posillo de cerámica. Mi amigo sueco y yo pedimos una cerveza cada uno y mi amigo americano optó por un “Mojito”. Las olivas estaban riquísimas por lo que se acabaron muy pronto. Al pedir un nuevo posillo aproveché de preguntarle a la camarera – celosamente – si se le había olvidado nuestro queso. Ya viene, ya viene – me contestó.

Nosotros seguimos con nuestra amena charla acerca del ayer y de hoy intercaladamente hasta cuando habían transcurrido unos quince minutos. Me acerqué entonces a la camarera y con definida irritación en la voz le pregunté por qué no me daba el queso ya - me parece que hemos esperado demasiado - agregué. Mientras ella, más irritada aún me daba explicaciones del porqué habíamos tenido que esperar, preparó la porción de queso y con mal disimulada molestia la puso frente a nosotros en el mezón. Le di amablemente las gracias y olvidé el incidente. Poco después llegó José – el cortador – y pudimos al fin probar el mejor “pata negra” de nuestras vidas.

Así terminó ese lunes...

El martes anuncié temprano que por la noche iría a Guajira, un bar salsero que martes y jueves se transforma en la única tanguería de Málaga – y agregué que quien quisiera acompañarme era muy bienvenido. Llegué allí – sola – a eso de las siete y media de la tarde. Los dueños – una joven pareja compuesta por el granadino Benjamín y la porteña Diana – estaban ensayando cuando yo asomé mi enorme curiosidad a un local fresco y en penumbras. Sin dejar de bailar me dieron la bienvenida con un gesto. Ella me contó después que estaban casados y él me contó que ella era exigente durante las lecciones de tango que le estaba dando. El estaba aprendiendo con ella desde hacía un año y ella había bailado durante unos diéz. A mi me gustó bailar con él por su exactitud al marcar y por lo suave de su baile. Con ella bailé vals unos segundos dias más tarde cuando a la manera del tango, celebrabamos sus veinticindo años.
Aquel primer día la clase de introducción estaba anunciada para las nueve y algunos minutos antes comenzó a llegar gente. Los últimos llegaron con veinte minutos de retraso y fue entonces cuando la vi. Diana la presentó como la “profesora femenina” y se presentó a si misma como la profesora del rol masculino. Ella me miró largamente a los ojos y preguntó al fin: ¿Has estado comiendo en “La Ménsula”?
Si – fue mi respuesta. Ayer comí allí el queso mejor cortado de toda mi vida.
Nos sonreímos en mutua complicidad antes de que ella y Diana se entregaran en pleno a sus impuntuales alumnos.

Algunos días después se fueron mis amigos – cada cual a lo suyo - y yo me quedé sola en Málaga. Caí enferma y estuve tirada en un sillón – más muerta que viva – todo un día. Bien avanzada la noche descubrí con gran alegría que tenía hambre. Me levanté e hice una aromática y multicolor ensalada de frutas que me comí acompañada de yoghurt griego. Me di una ducha fria, me acosté en mi amplia cama y me dormí oyendo tangos del 40.

Lo que mi ojo vio aquella mañana

Desperté temprano. Eran poco más de las seis y la ciudad ya estaba en movimiento. El cuerpo estaba sano, pero me sentía inquieta y tenía la sensación de haber soñado toda la noche. Me estiré así como lo hacen los gatos antes de saltar de la cama y prepararme para mi caminata diaria por el Paseo Marítimo. Me tomó – como de costumbre – una hora ir y volver más los minutos que toma ir a la panadería a comprar pan integral y pasar al quiosco de diarios por “El País”.
El café sabía bien. Leía acerca de “La muerte del actor sueco Povel Ramel...” cuando entendí a que se debía mi inquietud. Me paré a buscar el folleto que días antes me habían dado en la oficina de turismo y me puse a estudiarlo. Entre unas veinte alternativas elegí “El Gran Hammam”. En el estaba incluido un baño, un peeling corporal, envolvimientos de aceites esenciales, un masaje turco, un masaje a cuatro manos y te dulce en la sala de reposo.

Casi me devuelvo cuando llegué a la calle en que esta “El Hammam”. La calle – que a penas tiene dos metros de ancho estaba practicamente bloqueada con las armazones metálicas que impedían que las paredes se derrumbaran. Todo el sector viejo de Málaga se está transformando en una ciudad de bastidores. Demuelen todo para construir nuevo y moderno salvo las hermosas fachadas que en algunos casos datan del 1700. Justamente en ese sector no se ha reconstriudo aún y lo único que hay detras de las fachadas son basureros ilegales y frente a ellas – entre los soportes del armazón – improvisados retretes. El olor era indescriptible. Después de atravesar ese infierno vi la casona recien renovada de dos pisos. Amarilla, alta, hermosa. La recepcionista tenía una voz agradable. Ella me explicó detalladamente en que consistía el baño aquel y me entregó una par de chancletas desechables, un calzón desechable, un albornoz y un pareo de algodón, jabones variados y toallitas exfoliantes amén de estrictas recomenaciones de beber mucha agua mientras estuviera en el baño. también me entregó una pulsera de tobillo de cierto color para que el personal supiera que tratamiento aplicarme. Me negué a usarla, pero no importó. Yo era la única bañista.

Otra mujer apareció desde la nada y me guió hasta el vestidor. Te espero aquí – me dijo desde la puerta cuando entré en el. Primero fuimos a la sala de baño frio. En el medio de ella habían dos camas de masaje de piedra revestida con azulejos del mismo tipo que adornaba las murallas desde el suelo hasta un metro y medio de altura. El resto – hasta el techo que era muy alto – estaba pintado con un color rojo ladrillo envejecido.

La pieza era oscura. Los postigos estaban cerrados y las ventanas abiertas lo que permitía que entrara una brisa agradable. Las llamas de las velas titilaban jugetonas al ritmo de la hermosas melodías árabes que parecian nacer en el cielo mismo. Despues pasamos a la sala de las cascadas donde los tonos celestiales se fundian con los terrenales que emanaban generosos de las calientes y borboteantes aguas en bajada.

*
Despues de la ducha reglamentaria me acosté de espaldas en una gran plataforma de marmol blanco, casi abrasador en la tercera sala – la más caliente de todas y cerré los ojos. Entonces regresaron los sueños de la noche anterior… No oí sus silenciosos pasos, pero abrí los ojos al sentirme observada. Ella estaba de pié a mi lado, sonriendo amablemente. Te lavaré con diversos jabones y pienso terminar con uno de algas marinas. Te haré envolvimientos de aceites aromáticos y pienso terminar con aceite de chocolate antes de que subamos al segundo piso donde se dan los masajes – prometió. Me ayudó a ponerme de pie y me dio un vaso de agua fria mientras me llevaba hasta hasta la primera sala donde me pidió que me acostara sobre una de las camas. Recién entonce me di cuenta que ella estaba tan desnuda como yo. Sólo nos cubría el cuerpo un pareo de algodón. El de ella estaba seco, el mio estaba mojado y desapareció o se transformó en uno seco y tibio mientras me tendía de espaldas.

El tratamiento que ella me dio me llevó al “Reino de los Cielos”... Una lavado/masaje profundo como aquel, limpió – no tan sólo mi piel - sino que cadauno de mis canales sensoriales. De vez en cuando enjuagaba ella mi cuerpo con agua tibia para reempezar con un nuevo jabón y una toallita exfoliante más fina aún. Sus manos eran mágicas, únicas – creia yo...
No se cuanto tiempo estuve allí. Lo último que recuerdo es que ella dobló mi brazo derecho de tal manera que mi mano derecha quedo sobre mi corazón... Perdí la noción del tiempo, del espacio y de mi misma ya que no se como me vi de pronto de pie, al lado de la cama viendo como mi brazo izquierdo desaparecía en la manga del albornoz que ella sostenia abierto - ofreciéndomelo. Se aseguró que mis piernas me sostenían antes de anunciar de que era hora de subir a la sala de masajes. La seguí como en trance. La escalera y un largo corredor estaban adornados, con muy buen gusto, por objetos árabes. Al pasar por la sala de descanso alcancé a ver hermosas alfombras y cojines sobre un suelo de madera preciosa. De pronto se cerró una puerta detrás de mi y me tomo unos segundos entender que era lo que mis ojos veían. También esta sala estaba tímidamente iluminada y desde unas barras de hierro forjado fijas al techo caian unos velos de colores semitransparentes que formaban pequeños espacios donde había una camma de masaje, una mesita sobre la cual habían frascos y botellas de colores y formas ingeniosas y una percha de pie. Vi tres o cuatro de esos espacios... más allá de ellos los colores se mezclaban entre si y mi ojo no logró diferenciar más entre las telas de colores y sus reflejos.

A una señal de la masajista me saqué el albornoz y me tendí en la cama que me ofrecía. Me cubrió con una sábana tibia y me pidió que esperara por ella un momento. Al volver vestia una túnica y pantalones de lino. Es el protocolo quien determina mi vestimenta contestó cuando le pregunté el porqué del cambio. La sala olía maravillosamente, sus manos tibias y suaves trabajaban sobre mi cuerpo regalándome calma infinita. Después de unos minutos pensé que yo había malinterpretado eso del masaje a cuatro manos y para huir de la vergüenza que sentía por mis espectativas casi lujuriosas, cerré los ojos. Ella me preguntó si podía presionar un poco más y se lo permití. Sentí que ponía su antebrazo atravesado sobre la región lumbar y con movimientos extraordinariamente rápidos avanzó hacia los omoplatos vaciándome literalmente de cada posible sentimiento impropio que hubiese habitado mi alma. Sentí un poco de frio... o era un temblor de mi cuerpo? Un pie lo sentía frio y el otro caliente... Ah! me estaba haciendo un masaje en los pies con una mano fria y la otra caliente al tiempo que seguía trabajando en mi espalda. El contraste de temperaturas alertó más aún mis sentidos. Manos sabias, diligentes, mágicas cambiaban constantemente la sábana por una más caliente aún y paseaban por mi cuerpo con gran destreza atendiendo cada una de mis reacciones a tan excitante estímulo. Las sentía en todas partes al mismo tiempo, pero a la vez no. El aroma de los aceites iban y venían sin que yo pudiera identificarlos...

Abrí mis ojos y por la abertura de la cama donde descansa la cara vi parte de sus piernas y sus pies desnudos. Sus dedos velludos se movian jugetones contra las hawaiianas como si estas hubiesen sido el teclado de un piano mientras sus manos dibujaban arabéscos en mi cuerpo. Ella se dedicaba a mis piernas, a mis brazos ¿o era él quien lo hacía? Cuando me tumbaron de espaldas cerré los ojos nuevamente. No quería ver lo que estaba sintiendo. Ellos continuaron durante un largo rato y finalmente me dormí.

Había transcurrido exactamente una semana desde la primera vez que bailé tango en Guajira. Llegué allí a las diéz en punto y me invitaron a bailar apenas entré. Después de una primera tanda de cuatro tangos saqué a bailar a una chica que aceptó con entusiasmo. Mientras bailábamos vi a un hombre de unos cincuenta y cinco o sesenta años que estaba apoyado en un pilar. Desde allí miraba nuestros pies y me pareció que sonreía amablemente. Nunca lo había visto. Al terminar la tanda le agradecí el baile a mi nueva amiga y la invitación que me había hecho de llevarme a bailar tango a Marbella el domingo siguiente. Esperé los segundos del recato antes de buscar su mirada. Sonrió nuevamente, ¿o lo hacía aún? Me pareció que sonreía todo el tiempo y yo no supe darme cuenta si aceptaba o no mi silenciosa invitación a bailar, pero atravezando la pista de baile dirigió sus pasos hacia mi sin que su sonrisa misteriosa abandonaran sus labios. Sin una palabra preparó su abrazo mientras yo iba a su encuentro. Nuestros cuerpos anunciaron presencia y yo me abracé a un sueño. Fue su olor el que me indujo a eso.

El olía a jabones, a humedad tibia, a aceites asenciales, a te dulce...

Mi vida tanguera esta llena de obsequios aromaticos.

Anoche fui a la Milonga del Club Carlitos acá en Malmö. Cerca de la medianoche llegó un paquete a mi mesa. Para Maya – de alguien que te admira, decía en la tarjeta.

El misterioso regalo huele a verveine citronnelle...

2007-06-14T00:00:00.000+02:00

Me había ido de vacaciones con la idea de volver por un par de días a Malmö para participar en la ceremonia oficial del término de fin de año escolar de mi hija menor. A los 16 años – como se acostumbra acá – finaliza su etapa estudiantil primaria.

El jueves pasado tuvo su fiesta de gala, se veía hermosa – según veo en las fotos ya que esa si que me la perdí.

Mi conchito y su acompañante

Hoy visité su escuela por última vez. Desde hace 17 años que lo vengo haciendo amenudo y no dejé de sentir una cierta tristeza a la hora de la despedida.

Esperando el instante en que cantarían el himno final:

Den blomstertid nu kommer

2007-06-01T00:00:00.000+02:00

Una se pone mala con los años...

2007-05-28T00:00:00.000+02:00

O mejor dicho:

Me he puesto mala con los años.

Esta mañana sonó el telefono temprano. Era mi hija mayor que anunciaba visita para más tardecido, “Quiero saludarte para el Día de la Madre, te deseas algo"?

Con voz de martir le contesté “Una corona de espinas”.

¡”Vamos! Ya sabes que tus hijas te consideramos una reina. Voy con mi amado” dijo antes de cortar.

Mi “Bienvenidos” no lo alcanzó a oir.

También mis hijas menores – las que aún viven en casa – se acordaron de celebrar a su madre y me saludaron a eso del mediodía cuando por fin despertaron y dejaron sus cuartos para encerrarse en el baño.

De regalo me ofrecieron todo tipo de ayuda cosa que yo agradecí de sobremanera ya que la oferta era válida para todo el día.

Yo me dediqué a ordenar un poco mientras ellas hacián las compras. Entre las tres preparamos la cena y cuando llegó la hora de arreglarme para recibir a las visitas, me encerré en el baño y más tarde en mi cuarto hasta que oí el timbre.

Ahora puedo mostrar mi peinado sin riesgos pensé - a sabiendas que nunca me discutirían nada delante de “extraños” y la amiga de una de ellas y el “pololo” de la otra son extraños en esta situación específica. La mayor llegó con su amado dos minutos más tarde y el silencio con el cual me obserbaban mientras nos saludábamos, se palpaba.

Yo actué con la cordialidad y naturalidad usual mientras les ofrecia un aperitivo y empezamos así a compartir esta “coronada” velada.

No hubo corona de espina. Tampoco hubo de reina.

Generalmente cuando hago aseo acostumbro a prender en mi pelo cada traba que voy encontrando en los lugares más inusitados. Mis hijas se rien de mi y protestan por mis métodos por lo ridícula que me veo, pero yo les respondo que es una manera práctica de hacerlas llegar a su lugar. Si tan importante es para Uds que yo no me vea ridicula – no dejen las trabas en todas partes.

Fue mi amado el que finlmente rompió el silencio comentando mi peinado. Fue él quien le explicó a los contertulios que yo protestaba en el Día de la Madre contra el “desorden de cada día” de mis hijas.

Hoy lucí mi mejor vestido, mi collar de perlas cultivadas y una corona de trabas multicolor.

2007-05-13T12:00:00.000+02:00

*
Desde hace diez días que me duermo por la noche y despierto al amanecer pensando en Madeleine – la niña británica que fue raptada mientras dormía, seguramente con la silenciosa y dulce convicción de que nada malo iba a sucederle...

Sin un ápice de exageración puedo decir que siento el mismo dolor físico – en el bajo vientre – que sentí hace ya muchos años atrás, cuando la raptada era mi madre.

También pienso en Madeleine de día – a cada momento. Pienso en sus padres, en sus hermanos, en todos aquellos que la aman. Hasta me he sorprendido rogándole al Dios cuya existencia niego, que la ayude y los ayude en estos momentos de desgarradora soledad. Se lo que se siente frente a esa terrible incetridumbre – la de no conocer el paradero y el estado del que amamos cuando se nos ha arrancado de nuestro lado con ultrajante violencia.

Mi más fervoroso deseo en este momento es que la niña recupere su derecho de vivir junto a sus padres, junto a su familia en paz, sana y felíz. ¡YA!

También hago extensivo ese deseo a todos aquellos niños del mundo a los cuales se les ha arrebatado ese derecho – de una o de otra manera – y que por diveras razones nunca nos enteramos ni de su existencia ni de su desaparición.

En un día como hoy – el día del cumpleaños de mi hija menor – me sensibilizo aún más frente a los dolores de los niños y me frustra enormemente saber que nada puedo hacer por ella. Pero la nombro. La nombro en voz baja y grito su nombre por si me oye.

La nombro y grito su nombre porque si me oye, desde donde se encuentre en estos momentos, entenderá que no esta sola.

Desde mi impotente situación trato de contarle – que a pesar de todo – creo y quiero que ella crea, que podemos tener un mundo mejor.

Un mundo donde todos los niños puedan dormir seguros de que nada malo les va a suceder...

¡Madeleine! ¡Pedro! ¡Mahmoud! ¡Nadja! ¡Jinxia!

¡Madeleine! ¡Pedro! ¡Mahmoud! ¡Nadja! ¡Jinxia!

2007-05-13T00:15:00.000+02:00

*
Un 13 de mayo – hace 16 años – fui madre por tercera vez.

Mi hija menor esta de cumpleaños y acabo de abrazarla y desearle lo mejor de esta vida para ella antes de que se largara con sus amigas a “carretear” como dicen en Chile.

Cuando ella vino a este mundo fue “todo un parto”.
Acostumbro a quejarme ante ella que fue la que más me dolió - y más adelante, la que más canas me sacó. Pero como no hay mal que dure cien años...

*

Debo ser la peor madre del mundo... hace unos días cuando salí decidida a comprar sus regalos, me olvidé completamente de ella cuando pasé por una vitrina...

*

¡Viva Gunilla Pontén!

Pareciera que piensa en mi cuando diseña...

2007-04-28T00:00:00.000+02:00

Por fin ayer me decidí y vacié mi dormitorio... Pinté su techo con una sonrisa en los labios. Empecé pasando la brocha por las orillas, enmarcando mis noches de ensueño. Cada pincelada fue acompañada por recuerdos de las horas allí vividas y de alguno que otro sueño que nunca dejó de serlo...

Faltando poco paras seis – hora en que el comercio cierra sus puertas - entendí que necesitaría más pintura así es que tomé mi bicicleta y salí volando... Recién entonces me decidí por pintar el radiador que esta ubicado debajo de la ventana, de color oro. Dorarlo sin adorarlo...

Quiero creer que ese color completará la calidez que le da el rojo que elejí para el muro de fondo y que cuando sea tiempo de nieves, no tan sólo irradiará calor sino que también todo tipo de riquezas.

Entre mano y mano me sentaba a mi escritorio y seguía – con expectación – los acontecimientos en el blog de Gonzalo (que nació en la misma fecha que yo, algunos años más tarde...)

Todo esto se dió en un día de trabajo cualquiera lo que significa que el telefono sonaba constantemente – si, yo trabajo desde casa – y me veía en la obligación de suspender la pintura por un momento mientras solucionaba los problemas de otros.

(Los mios parecen ser insolucionables)

Ademas – via MSN – me ponía de acuerdo con una de mis amigas tangueras para salir a bailar por la noche.

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Ella y yo bailamos mucho juntas; ambas llevamos y nos dejamos llevar.

Estaba a punto de salir cuando se me cruzó mi hija, la que este año alcanza la mayoría de edad. Tenía cara de hambre y yo adiviné que no tenía ganas de cocinar así es que le pregunté si no quería sentarse un rato conmigo...

Mientras ella me hablaba de esas cosas que los hijos nos hablan cuando nos detenemos, yo improvisé una cena...

1 rebanada de pan de molde enmantequillada
1 rebanada de chèvre
2 ramitas de tomillo

Miel de acacia

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Elegí una de las botellitas de champagne que recibí para mi cumpleaños....

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Una vez a punto... disfrutamos

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Me olvidé del tango...

Me olvidé ayer y aquí estoy hoy...

que voy y que no voy...

Hoy que tocará

Tangarte

2007-04-21T00:00:00.000+02:00

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Mi a(ma)n(te) y yo

Mi (a)ma(n)te y yo

Mi amante mate amante es hermoso, es firme.

Irradia vigor y lo comparte generosamente - en un flujo sin fin y cálido como cuando me lo dice al oido.

A él también lo conocí en pomaire – en lo de Victor Vera. No supe dejarlo así es que lo traje conmigo a estas tierras heladas.

Siempre esta esperándome - dispuesto - cuando vengo al amanecer de una noche de tango.

El es una promesa en las horas sin sueño.

2007-04-18T00:00:00.000+02:00

Yo, yo, yo, yo,...

' ' ' ' ' ' Yo, yo, yo, yo...

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2007-04-02T00:00:00.000+02:00

Después de la trágica y violenta muerte de mi último gatito hace ya más de 36 años dejé de sentirme traida por esa especie...

...hasta hace unos días atrás cuando al cumplir mis primeros 50 años, me regalaron este sombrero.

Me siento muy protegida por estos sensores...

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2007-02-23T00:00:00.000+01:00

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Tango desnudo...

Desear bailar tango

es desnudarse...
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Mi desnudez...

es mayor que la desnudez del que baila tango desnudo.

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(Las personas de la imagen son desconocidas para mi)
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Foto: Rodrigo Cabral
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2007-02-11T00:00:00.000+01:00

Amigos blogueros:

ha llegado a mi poder este péndulo de cobre en espiral y una bola de cristal...

Quedaré eternamente agradecida de todo aquel que me brinde información acerca de este objeto místico.

Es hermoso y me siemto privilegiada al poseerlo, pero me gustaría saber más de él, mucho más...

2007-01-09T00:00:00.000+01:00

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Hay dias en que me siento "acogotada..."
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2007-01-03T16:47:00.004+01:00

Así quisiera bailar yo, así como baila él...

2007-01-03T00:00:00.000+01:00

Mis manos huelen a chocolate

después de haberte tenido en ellas...

2006-12-21T00:00:00.001+01:00

Desde el corazón de mi hogar y de todo corazón

¡Feliz Navidad
y
Próspero Año Nuevo!

2006-12-04T00:00:00.000+01:00

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Mi palomar

Fue amor a primera vista.

Me esperaba en Pomaire.

Me acompañó hasta Suecia.

2006-11-20T00:00:00.000+01:00

Esta que arde...

2006-10-20T00:00:00.000+02:00

Baila con ella, baila conmigo

Desde hace más de un año he sabido que bailaría tango con esta chica acá en Chile. Desde hace casi un año he sabido que lo haría en esta fecha.

¡Cómo lo he deseado!

Desde siempre he sabido que no es nada común ver a dos mujeres bailando tango en estas latitudes.

¡Eso no ha cambiado!

Desde hace poco se que sigue habiendo gente que se molesta con estos fenómenos..

Desde hace poco se que algunas mujeres lo ven con simpatía, otras con marcado disgusto y otras con tal expresión en el rostro que me parece que se esfuerzan por mostrar indiferencia a pesar de que no dejan de mirar...

¿Qué pasará por sus mentes?

Estando en otras latitudes pensé mucho en cómo iría a ser esto de tanguear entre feminas en este ambiente. En el mio – en el de las latitudes norte – es cotidiano y debo reconocer que hasta llegué a considerar la posibilidad de que alguien se molestara más de lo recomendable con nuestro atrevimiento.

Eso no ha ocurrido y aunque más de uno/a ha sacudido la cabeza en señal de desapruebo he constatado - con grata sorpresa – que dos de las muestras más efusivas de admiración han sido de parte de dos milongueros mayores; de esos que yo – prejuiciosa como aseguro no ser – me esperaba lo peor.

¿(Qué querré decir con “lo peor”)?

Se busca

Busco mujeres que bailen tango... con mujeres.

Así se puede ver mi tango (y el dedo de un fotográfo anónimo ) una tarde de verano en mi ciudad...

Sobre las aguas del Estrecho de Dinamarca

y con Turning Torso vigilando nuestros pasos.

2006-10-02T12:00:00.000+02:00

Ladrona…

Pasa que por las noches – por lo general lo hago cuando es de ... (De noche en mi – se entiende. Las noches de tiempo real son tan “imprecisables”... ellas cambian de posición a medida que el mundo gira... Las mias en cambio, giran a mi alrededor y a mi regalado gusto.) Decia que de noche – recorriendo los recovecos de este espacio virtual me transformo, a menudo, en una vulgar ladrona. Una ladrona de ideas y de direcciones electrónicas... (También ocure que me robo alguna foto. Sólo una que otra cuando no me puedo contener...)

Siempre ocurre de la misma manera... Llegó a un blog, lo leo... lo releo y zás! ...descubro que lo leido a iniciado un leve movimiento en mi imaginario que mientras lo hace suyo matizandoo con experiencias propias - se defiende como gato de espaldas frente a mis acusaciones de haberlo robado. Pero no es raro... eso mismo hago en la vida real. Ahora mismo iré a robar... iré a pasear por la ciudad...

Iré a renovar vivencias...a des_hacerme de algunas adquiriendo otras. Mi viaje psicogeográfico esta resultando ser todo un éxito! Para nada como me lo había imaginado. Qué equivocada estaba! – Pero está siendo mejor aún, más enriquecedor de lo que me atreví a soñar...

Chile es un país rico en...

2006-09-15T02:35:00.000+02:00

No me gusta llegar al perfil de un blog sin foto.... No me gusta!

2006-09-14T00:00:00.000+02:00

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Que mi boca vuelva a crear cuentos...

El plato lo traje desde Constantinopla... ( cuento )

En el me sirvo el yoghurt y la miel griega que creo me ayudará a recuperar la palabra.

2006-08-26T00:00:00.000+02:00

Ahora lo se (exteriorizar...)

Lo que quise decir fue que me sentía como un gran contratiempo… desacompasada con la vida misma – con los que pueblan mi entorno inmediato.

El estrés del las circunstancias me habían transformado en una des_almada…

Tan mal me sentía en ese estado que llegué a la conclusión que debía detenerme a esperar a mi espíritu que – cual alma en pena – se había ido quedando atrás…

Anular esa fatídica distancia me es ineludible…

¡Necesito que me vuelva el alma al cuerpo!

En eso estaba cuando envié el post y aunque aún me siento más observadora de mi vida que protagonista, se que se esta acercando el momento de una gran boda…

2006-08-23T00:00:00.000+02:00

¿Me hablaste Indianguman?

¡Hum, buena pregunta... lo pensaré!

(Gracias por tu juicio respecto a mi hija... así era ella entonces. Hoy a los - muy pronto - 17, está más linda aún)

((juicio de madre chiflada))

2006-08-22T00:00:00.000+02:00

Algunos saludan con un "¡Tanto tiempo!"

Otros con un "No tengo tiempo"

Yo...

estoy a destiempo

2006-08-08T00:00:00.001+02:00

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Es fácil despertar a un nuevo día en este país.

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Abro mi ojo al sol y veo el ombligo de mi hija... Me pregunto cómo está ella. Ayer la acompañé a “BodyArt” nuevamente. Casi he perdido la cuenta de las veces en que he estado allí desde la primera visita en octubre de 2006, poco después de que ella cumpliera 14 años. Para esa fecha sólo se deseó que le permitiéramos – su padre y yo – colgarse una argolla en su hermoso rostro.

“Jamás”! Dije a la primera.

“Lo voy a pensar”. Dije a la segunda

“Pero claro, por qué no” Dije a la tercera.

El padre, después de darle todo tipo de argumentos en contra, le dijo que la elección era de ella. A él nunca le gustó el resultado, pero yo me derretí al verla... Quizá fue porque sentí cómo me apretaba la mano mientras la atravezaban que me pareció más hermosa aún con esa argolla en su labio.

Despues de estirarme como los gatos – un poco para evitar dolores y otro para hacer un chequeo de los que ya siento – voy por el diario - mi regalo matutino. Hojearlo y ojearlo en la cama mientras me tomo el primer café del día es uno de mis lujos... hay otros.
Se que esta ceremonia cambiará de caracter dentro de poco cuando se imponga en Suecia la costumbre continetal de ubicar los buzones de correo en el hall de los edificios en vez de, como es ahora, en la puerta de cada apartamento.'''

Quise mostrar la foto de una puerta con buzón y “googeleando” llegué a esta página. Hace años atrás vi este afiche en algún lugar y nunca lo olvidé... hoy lo acabo de comprar.

Diseño: Marianne Wartoft

Vestirme para bajar por el ya no será lo mismo...

Despertar al mundo es menos fácil.

Leo acerca de lo que está ocurriendo en el Líbano...

Akrylmålning: L Hejll, 2006

2006-07-27T00:00:00.001+02:00

Un día de verano...

Hoy, como muchos otros días durante este fantástico verano, estoy “de guata al sol” en la piscina de agua fria Ribersborg . Una de las reliquias de mi ciudad.

Entrar a este mundo de mujeres desnudas es algo muy especial...

El pasillo que lleva desde la cafetería a la sección femenina es estrecho y relativamente oscuro, cosa que acentúa el deslumbramiento al abrir la puerta que de un sólo crujir de visagras deja al descubierto no tan sólo el Estrecho de Dinamarca sino que también cientos de cuerpos femeninos totalmente desnudos tumbados al sol.

Me imagino que la que atraviesa ese umbral sin saber lo que le espera, tarda unos segundos en entender que lo que tiene a la vista es una escena cotidiana en “Kallis”, como las habitantes de Malmö llamamos a nuestra piscina, y no una imagen superrealista de algún creador sobreexcitado.

La gama de cuerpos es muy amplia.

Cuerpos jóvenes, cuerpos de mediana edad y cuerpos viejos.

Cuerpos grandes, cuerpos medianos y cuerpos pequeños.

Cuerpos bien formados, cuerpos comunes y corrientes y cuerpos desformados.

El color de algunos de los cuerpos acusan haber estado allí más tiempo del aconsejable y otros, por su palidez, hablan de la primera vez...

La inmensa mayoría de los cuerpos reflejan una gran comodidad al haber sido despojados de cada una de las prendas con que usualmente son censurados pero uno que otro pareciera estar sufriendo una grave violación a su integridad.

Los miro, los veo... imposible es dejar de notar la moda reinante. Las muchachas jóvenes casi en su totalidad estan rasuradas concienzudamente. Algunas lucen verdaderas creaciones artísticas. Deslizo mi mano y confirmo que hace mucho que no juego con la máquina de afeitar...
Miro a los cuerpos mayores y aunque tampoco ellos lucen mucha frondosidad caigo en cuenta que la comparación es muy injusta. Me averguenzo en nombre de mis hermanas mayores y activo otro sentido...

Oigo en el exquisito silencio algunas conversaciones en voz baja. Y con la oreja pegada al piso descubro que el ruido predominante es el del añoso entablado que al pisársele cruje cual vieja adolorida.

También cual vieja adolorida cambio de posición sentándome de espalda al sol. A mi frente derecho veo la la torre de Santiago Calatrava, esa que en una disociación que despierta la envidia de cualquier tanguero, pareciera empeñarse en horadar el cielo. Turning Torso.

A mi lado ronca una muchacha joven cuyo vello labial brilla al sol por las minúsculas e inumerables gotas de transpiración que lo decoran haciéndolo parecer una vitrina navideña escandinava. Cierro los ojos a medias como para congelar en mi retina la imagen fresca de mi imaginario.

Entiendo que el calor me está haciendo mal..

Al pasar por la boletería vi que había una seria advertencia de florecimiento de algas por lo que elijo no bañarme en el mar. No quiero por nada del mundo arriesgar intoxicarme. Al volver de la ducha veo un brazo que se agita en el aire para llamar mi atención. Es el brazo de una taguera que al seguirlo con mis ojos me lleva a su hermoso cuerpo rollizo que ella trata de ocultar con un pañuelo gigante que pareciera estar más interesado de dejarse seducir por el viento...

Esta vez me acuesto de espalda y me concentro en el tacto... en mi piel y en la temperatura que le va dando el sol al bañarla como si quisiera enamorarla. Siempre fui enamoradiza... por lo que separo mis piernas en un gesto de entrega para que el sol me penetre a sus anchas...

Sonrío felíz.

Me despiertan las vibraciones de mi celular. Un amigo me llama desde la playa invitándome a cenar a un restaurant de por allí cerca.

Lo que ocurrió al llegar al restaurant apareció en las noticias .

Una invación de “mariquitas” trunco nuestros planes de cenar a la orilla del mar.

Tengo un vino blanco en el refrigerador, le dije con tono de invitación. El, con una sonrisa que dejaba chico al sol, me acompañó...

2006-07-25T00:00:00.000+02:00

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Hoy al despertar sentí que mi día desaparecería...

Me resistí. Por esa razón no vendré a este espacio hoy.

Me iré oyendo "ausencia". Oh Cesaria Evora!

Ausencia...

' ' ' ' ' ' Ausencia..

2006-07-23T00:00:00.000+02:00

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2006-07-19T00:00:00.000+02:00

Ladrón de paz y de confianza

Unos minutos antes de que la noche del sábado primero de julio pasara a ser domingo dos, mi amigo Rubén y yo nos preparábamos para irnos a la maratón de tango en Copenhague.

¿“No vas a cerrar la puerta del balcón“? me preguntó. (Casi) sarcásticamente le respondí que si un ladrón lograba trepar hasta mi balcón, se merecía todo lo que tengo!

Hace exactamente una semana salí a última hora hacia la “Milonga del Parque”, una milonga de verano que se celebra al aire libre en mi ciudad a unas pocas cuadras de mi casa. Poco antes de la medianoche me llegó un mensaje de texto en el cual un vecino, desconocido para mi, aseguraba que había visto a un ladrón salir por la ventana del baño portanto una mochila bien llena... Mi primer impulso fue borrarlo ya que pensé que se trataba de un error.

Debido al inusual calor que estamos padeciendo en Suecia, aunque la mayoría lo esta disfrutando, había dejado “todo” abierto; la puerta del balcón y las ventanas. Sólo la puerta principal quedó cerrada bajo siete llaves, ya que la empresa de seguros me obliga a hacerlo así.

“Ningún gil puede trepar hasta allá arriba” pensé, pero una gota de sudor frio recorrió mi espalda como queriendo advertirme...

Volé a casa en mi bicicleta rogándole “al de arriba” que no fuera cierto...

Como no creo (mucho) en él, no me puso (mucho) oido.

Gila como soy, en el medio año que llevo viviendo en esta dirección, no me había percatado que a unos pocos centímetros de la ventana del baño que da a un patio interior del edificio, hay una escalera de emergencia. Por allí entró el ladronzuelo que mis vecinos describieron como de unos 25 años, 180 cm, contextura gruesa, pelo muy corto y apariencia escandinava - insolentemente a mi apartamento y con sus sucias manos recorrió todo lo mio... Al salir llevaba consigo, amén de unas cuantas cosas de valor, la tranquilidad de mis hijas y parte de mi naturaleza, esa parte de mi que siempre cree que toda la gente tienen buenas intenciones hasta que lo contrario me golpea violentamente.

2006-07-05T00:00:00.000+02:00

Acabo de llamar a mi hija Amanda a Gotland – la isla más grande de Suecia y en cuyo norte vive Ingmar Bergman - donde se encuentra vacacionando con el padre.

“Te ha llegado una carta de la Escuela de Artes Escénicas, la abro? le dije sabiendo que eran momentos de gran tensión para ella.

Si por favor, hazlo! Me contestó con su amabilidad de (casi) siempre.

Al llamarla ya tenía mi añoso abrecartas de marfil en la mano por lo que no tardé muchos segundos en darle la noticia que estaba esperando.

¡Has sido seleccionada, felicitaciones!

Lágrimas contenidas la abandonaron ruidosamente y desde este lado del la conexión telefónica oí como el padre la abrazaba y le susurraba (parte de su sabiduría) apoyándola en su fuerte sentimiento.

Esto cambiará mi vida, estoy dejando de ser niña oí que (se) decia.

Aunque hablaba conmigo había un matíz de “pensando en voz alta” en sus palabras...

Mientras a mi se me pasaban escenas de su vida por la mente...

2006-06-20T00:00:00.000+02:00

Vísperas...

Sabía de antemano que lunes y martes serían días de locos. El miércoles viajo a Tylösand a Tango camp y eran muchas las cosas que debía preparar.

Ahora se que son más aún.

Mis hijas regresaron de Hultsfredsfestivalen cansadas, pero felices por la experiencia. Todo estuvo genial salvo que a una le robaron la mochila y la otra llegó con amigdalitis. Así es que hoy me las he dado de enfermera mientras llamaba a la oficina de seguros para recuperar algo de lo perdido; celulares, neceseres con los cosméticos, ropa interior, cámara fotográfica etc. etc... mientras lavaba la ropa que salvaron, mientras hacía las compras, mientras solicitaba un aplazamiento para la “audition” de Amanda - ya aplazada una vez puesto que la fecha original era antes de que ella regresara de USA - para entrar a estudiar la linea de artes escénicas. Gentil el profesor ya que el otorgarle el aplazamiento le significará sacrificar una de las tardes de este fin de semana que es cuando en Suecia se celebra la fiesta más importante del verano. "Midsommar"

Terminaba mi difráz de Princesa de Arabia (tanguera) con el que me propongo ganar el campeonato la noche de milonga del jueves y soñaba con ir a descansar cuando se aparece en el MSN mi hija menor que estaba en la casa del padre, con ganas de charlar. Le ofrecí llamarla para que fuera más rápido, pero no...

Son ya las cinco de la mañana y debo levantarme dentro de un par de horas...

Sólo deseo que la cama del Hotel Tylösand , lugar donde se llevará a cabo todo el evento, sea cómoda... De lo contrario el dueño, Per Gessle, uno de los integrantes de Roxette se las tendrá que ver conmigo...

2006-06-12T00:00:00.000+02:00

“Narigón”, música y letra de Daniel Melingo.

Mientras escucho el tema “Narigón” de Daniel Melingo empiezo, casi inconscientemente, a hacer una lista imaginaria de los “narigones de mi vida”.

“Por los pagos de mi barrio

había un tipo que se las daba de guapo,

pero su mente estaba revirada.

Le decían el narigón...”

El primero de todos, mi primer amor. Mi padre. El no era coquero como el narigón de la canción, pero sí un fumador empedernido que murió de cancer al pulmón y con un cigarrillo en la comisura de sus labios.

Antes de que eso ocurriera yo le agradecí a él - de todo corazón - el haberme dado al menos la mitad del billete de ingreso a la más importante de todas las funciones...
Recuerdo que él, lleno de vida, soñaba despierto con estar vivo para el cambio de milenio. Le faltó más de una década para realizar su sueño pero como nunca dijo nada en su lecho de moribundo, ignoro si en ese momento lo lamentó. Creo saber que él no quería morir – entre otras cosas y esto lo sé a ciencia cierta – porque él dejó otro de sus sueños sin realizar.

Mi padre me dejó definitivamente durante uno de los tres períodos más importantes de mi vida. Alrededor de un año antes de su muerte ambos habíamos estado afectados por el mismo mal y al mismo tiempo. Nos diagnosticaron entonces una inflamación muscular que nos impedía mover el brazo izquierdo amén de borrar de nuestros labios de fumadores nuestra típica sonrisa. He tenido dos de esas inflamaciones en mi vida y cualquiera de ellas fue más dolorosa que cualquiera de mis tres partos, pero las dos juntas fueron la nada misma comparadas con los dolores que él sufrió en sus últimos momentos.

Mis músculos jóvenes de entonces se recuperaron rápidamente, pero no así los de él que recibieron su sentencia de muerte poco después que yo rebeldemente sentenciara que nacería mi segunda hija – a pesar de que los médicos la daban por perdida.

Muchas veces me pregunté de qué manera sellarían a mi hija, estas – sus primeras circunstancias. Mientras yo acariciaba la mano inquieta de mi padre, rebelde como siempre fue, aunque a ratos entregada a su derrota inminente, Amanda marcaba dentro de mi su firme decisión de llegar a este mundo, sana y salva, un mes y cinco días después la muerte de su abuelo materno.

Han pasado casi 17 años desde entonces...

A ella, que ha regresado reciéntemente de California donde eligió irse a vivir hace un año atrás para perfeccionar su inglés, le he regalado el billete que le dará derecho a disfrutar los tres días que durará Hultsfredsfestivalen – el festival de música más importante de Suecia que se realiza todos los años en el mes de junio.

◊

El segundo narigón era un señor "muy mayor" que debe haber tenido los casi cincuenta que yo tengo ahora cuando lo conocí superficialmente durante mi temprana juventud. Su nombre no lo recuerdo pero sí algo que me dijo en una oportunindad muy puntual... “Mayita, de la fiesta hay que saber retirarse cuando esta está en lo mejor, después – siempre viene el declive”.

Era dificil, ¡pero cuánta razón tenía!

Su nariz era enorme, una masa roja amoratada que podría haber distraído a cualquiera, pero no, no era así. Cuando el señor narigón hablaba, todos lo escuchaban ya que él era un hombre carismático y de gran autoridad.

Al alejarse de mi después de cada encuentro – siempre casuales y fugaces – lo hacia canturreando...

“ ...El amor es torbellino de pureza original,

hasta el feroz animal susurra su dulce trino.

Detiene a los peregrinos, libera a los prisioneros.

El amor con sus esmeros al viejo lo vuelve niño.

Y al malo sólo el cariño, lo vuelve puro y sincero... ”

(Volver a los 17. Violeta Parra)

◊

El tercero es un narigón chanta (lunfardo: insolvente moral). Un delincuente emocional ya que se nutre a consciencia y metódicamente de los afectos que despierta – si no con la violencia que suele usar el delincuente común – a fuerza de patrañas al cual chanté, a la hora del desengaño, con las dos mejores bofetadas de mi vida. A este chanta - que también canturreaba – no le cobraré nunca los cincuenta euros que ofrecí prestarle en Barajas cuando estaba perdiendo el avión por no tener solvencia, económica en esta ocasión, para validar el billete que le permitiría cruzar el charco y que él aceptó condicionando absurdamente, con que yo le permitiera reembolsármelos en cuanto él llegara a Chile. Fue uno de sus amigos, que regresaba en el mismo vuelo, el que días antes me había dado la clave para terminar de desenmascararlo. Quiero ser justa a pesar del desprecio que siento por este espurio, por esa razón agrego que aunque esta no fue esta la única deuda económica que él contrajo conmigo, que no saldó; es la única que yo considero deuda. Por lo demás el siempre, al igual que yo, actuó muy generosamente con la moneda. Quizá sea más exacto decir que ambos actuamos correctamente en ese sentido.

No se si el señor de la naríz con huellas de viruela lo haya sido, pero tanto a mi padre como al chanta se les puede describir como mentirosos notorios. No se cual más – si mi padre que lo fue o el chanta, que aún lo es – pero conversándolo con mi madre, que dicho sea de paso es la transparencia misma, llegamos a la conclusión que en este caso se podría aplicar el cliché: “Todo tiempo pasado fue mejor”.

Algunos meses antes de que mi padre y yo nos enfermáramos tuvimos, por iniciativa mia, nuestra única conversación de igual a igual. En esa oportunidad le dije todo lo que quería decirle y él, dando muestras de su gran talento, supo escucharme con cara de punto suspensivo hasta que yo puse el punto final dándole las gracias que le correspondían por haberme dado el billete principal. El de acceso a la vida.

Acabo de empezar a leer el libro, recientemente editado en sueco, “Mi vida hasta ahora” de Jane Fonda. Me lo prestó con vehementes recomendaciones el gran amor de mi vida, cuya franqueza y honestidad son indiscutibles y que cuya naríz, sin ser pequeña, no se clasifica para esta lista; mi ex esposo. A él se lo regaló Jane Fonda misma con un corazón entre su nombre y el de él a modo de dedicatoria después de haberse conocido en... Al ver el corazón que ella dibujó tuve una fuerte corazonada...

En la tercera página del prólogo ella dice lo que me llevó a suspender la lectura y sentarme a escribir.

“... Mi padre yacía en su lecho de moribundo. Yo acostumbraba a sentarme a su lado largas horas y desear que él hablara conmigo; que me dijera algo de lo que pensaba y sentía mientras acunado por la muerte se alejaba de nosotros hacia la eternidad. Nunca lo hizo.”

Cuando yo era niña oí muchas veces que al que mentía le empezaba a crecer la nariz. ¡Qué gran mentira!

Soy una convencida de que lo único que crece cuando uno miente, es la distancia entre uno mismo y los demás. Y como acotaron algunos buenos amigos con los que conversé el tema - crece, lo que es peor aún, la distancia entre "uno mismo y uno mismo.”

Y de Daniel Melingo sigo oyendo:

“...Narigon Compadre - Que hiciste de tu sangre?
Narigon compadre - Malevo de pacotilla
Narigon Compadre - Aprende de una vez a darle
Narigon Compadre….”

2006-05-30T00:00:00.000+02:00

¿Nos vemos en Copenhague?

El martes pasado, a eso de la medianoche y muy contrario a mis (malas) costumbres, estaba por desconectarme de la vida virtual para entregarme realmente a la de los sueños, cuando vi que me había llegado un mail de última hora. Era uno de mis amigos tangueros de Estocolmo que me preguntaba ¿“Nos vemos en Copenhague”?

Se refería al Festival Internacional de Tango que se llevaría a cabo de miércoles a domingo.

“Desgraciadamente no”, le respondí, ya que había llegado tarde a la venta de los 200 abonos para las cuatro milongas con orquestas y no me atrevía a correr el riesgo de sufrir una desilusión mayor aún si llegaba tarde a la venta de las escasas 50 entradas que se venderían cada noche a partir de las 21:00 horas.
Fue entonces cuando Jonas – así se llama mi amigo – prendió la llamita de la esperanza con una llamada telefónica.

“Tengo una amiga que vende su abono porque no podrá viajar por inconvenientes de último minuto, trataré de ubicarla”, dijo antes de cortar.

Alcancé a pensar: “Soy una gran suertuda” antes de comenzar la carrera contra el tiempo. Envié mails, SMS y algunos fax para preparar todo en caso de que las cosas se dieran a mi favor. A eso de las cuatro de la mañana – o sea, a la hora de siempre – y sin haber recibido respuesta alguna ya que naturalmente la gente normal está durmiendo a esa hora, me tiré rendida en mi cama y me dormí. No sin antes hacer una lista imaginaria con todos aquellos que me habían comentado que se quedarían con las ganas de participar en el festival...

Durante la mañana del miércoles me dediqué a ordenar mi casa – no se para qué si yo no iba a estar - lavé ropa, hice compras, me despedí de mi hija menor que al día siguiente partía con su padre a Nicaragua, llamé a mi madre para que no se preocupara por mi ausencia en caso de llamarme o visitarme, pero la dejé aún más preocupada ya que ella es de esas que dicen... “Donde mis ojos te vean”. Hice una serie de llamadas postergando lo que era necesario postergar y en eso estaba cuando a las 15:10 sonó el teléfono y me dieron el vamos!

Llamé al hotel más cercano al lugar de los hechos, Cab Inn que resultó ser tal cual me lo imaginé. Algo así como una cabina de plático donde nada tiene principio ni fin. Todo es de una sola piesa resbaladiza... Recuerdo que hace años atrás hospedé en uno de esos a las afueras de Orleans...
Pero esta vez no olvidé nada y partimos, mi bolso y yo.

Ya mientras preparaba esta repentina aventura me había enterado de la agradable sorpresa de que el abono que pretendía comprar no era un abono común y corriente sino que se trataba de un “paquete festival” o sea, además de las milongas, estaban incluídos 6 workshops con exelentes profesores y en este caso específico con un danés que temía quedarse sin DancePartner. “Ha bailado durante un año” me informaron y entonces la que temió fui yo. “No se puede tener suerte en todo, pensé”...

Al llegar a la estación donde tomaría el tren a Copenhague me recordó mi estómago que aún no había desayunado. Compré un chocolate y una botella de agua y con esas dos cosas en la mano subí al tren que ya anunciaba su salida... Desperté en Norreport, la estación donde debía cambiar al metro que me llevaría a la estación Forum. Bebí el agua y me deshice del chocolate en el primer papelero que encontré ya que amenazaba pintar mi mundo de color café.
Yo lo prefiero color de rosas.

Los hoteles de menor calidad – que a menudo son bastante más caros de lo justificable – exigen por lo general, pago anticipado. Presagio infalible!
Me declaré totalmente instalada después de pasar revista a la limpieza y de haber designado un lugar a mi fiel compañero del día a día – mi laptop. Me di una manito de gato y me dispuse a caminar los 200 metros que me separaban del magnífico edificio de Radio Dinamarca, donde minutos antes se había inaugurado el festival.

A mitad de camino pasé por un restaurant italiano y sin pensarlo dos veces entré y pedí el menú a un camarero que en ese momento me daba la espalda.
Nos miramos durante una eternidad y cuando esta llegó a su fin después de unos treinta segundos, la hoja de mi diario de vida mostraba “Septiembre de 1984” .
“Enrico” balbuceé al mismo tiempo que el dijo ¿“Maya”? y nos abrazamos otra eternidad. La única vez que nos habíamos abrazado largamente fue la noche en que dormimos juntos a pesar de ser perfectos desconocidos. Fue en el camarote del barco que nos traía de Helsinki a Estocolmo. El, mochilero con más ganas que recursos y yo... muy enamorada regresaba de un corto encuentro con el hombre que había conocido algunos meses antes y que – aunque no lo sabíamos entonces –
sería mi compañero de vida durante muchos años.

Me indicó una mesa junto a la ventana, se sentó frente a mi e hizo una seña a otro camarero que muy pronto apareció con un candelabro y una botella de vino. “Por la dama y el vagabundo” dijo al alzar la copa de vino...

El me contó que le tomó mucho tiempo entender que yo lo había invitado a compartir mi cama sólo para que durmiera más cómodo que tirado en el suelo de uno de los salones del barco como se disponía a hacer después de haber charlado unos minutos conmigo en la cafetería y que el abrazo aquel había sido más bien un asunto funcional. Que no se cayera de la estrecha cama...
Yo le conté que estaba recién separada y que el motivo de mi visita a Helsinki estaba por viajar a Nicaragua con nuestra hija menor.
Supe que estaba muy agradecido de mi no tan sólo por compartir mi cama con él y por haberlo invitado con desayuno aquella mañana de otoño en que arribamos en el puerto de Estocolmo sino que también porque antes de separarnos le había dado todo el dinero que llevaba conmigo – que por cierto no era mucho – para mitigar en parte sus peripecias de viajero pobre.
El había seguido viajando y como a mi el amor un día me llevó a Finlandia a él sus amores lo llevaron a Dinamarca donde finalmente se instaló con un restaurant para estar cerca de los hijos que fueron llegando y definitivamente atándolo a los 55° de latitud norte. Los últimos 5 años los hemos vivido a 35 minutos de distancia...

Dos horas más tarde y con varios urgentes mensajes de texto en mi celular nos despedimos con un “nos vemos”.

Los organizadores del festival me recibieron amablemente, se disculparon por hacerme entrega de un pase donde decía “Agneta Eriksson” y me indicaron el lugar donde me esperaba Lars, mi compañero de baile.

Nunca nos habíamos visto pero nos reconocimos al instante. El agitó su brazo en el aire a modo de saludo y yo al besarle la mejilla, constaté que era algunos centímetros más bajo que yo. Canturrié “Se te dió vuelta la taba” y el sabio de Lars, al cual doblo en edad, me dijo: “He bailado sólo un año, pero en forma muy intensiva, 6 horas diaras” mientras seguramente pensaba “te demostraré que el tamaño no es de vital importancia”. Sonreí...

Lars resultó ser bailarín profesional que además de llevar como los Dioses, le gusta dejarse llevar. Y yo, que aunque no llevo como las Diosas, pero lo hago de muy buena gana, le agradecí a mi suerte “tamaño regalito”.
¡Fue genial! En las clases trabajamos muy bien ya que coincidimos en todo lo esencial y por las noches en las milongas nos divertimos tanto probando los conocimientos recién adquiridos que de la diferencia de altura – que era aún mayor ya que no desistí de encaramarme en mis zapatos de tacón alto – ni me acordé.
Al despedirnos el domingo, lo hicimos con un ¡“Esta la repetimos”!

A mi amigo Jonas, que sólo tenía ojos para Alice, lo vi todo el tiempo. El mide un metro noventinueve.

2006-05-18T00:00:00.000+02:00

Gracias!

Debe haber sido por allí por el 93…

Enrique y yo nos enontramos por primera vez cuando comenzamos un curso de tango que por esas cosas de la vida yo no terminé, pero el si. El siguió bailando y bailando bién y cada vez que nos veíamos por ahí me incitaba a reintegrarme a la escuela y a veces, sólo a veces, me invitaba a bailar a Copenhague...

Pero él era muy buenmozo y yo muy casada así es que nunca lo acompañé.

Hace cuatro años atrás, a fines de junio nos cruzamos en la calle como tantas otras veces y aunque yo seguía igualmente casada él me debe haber parecido casi feo ya que apenas había nombrado la posibilidad de ir al tango yo ya había aceptado.

Recuerdo que era el último viernes de junio cuando con ansia y con temor llegué a la escuela de tango que ya no era la de nueve años antes. La profesora, que tampoco era la misma, me dió la bienvenida y me informó que debería esperar hasta después del verano para empezar a aprender a bailar tango... La escuela estaría cerrada durante el mes de julio ya que ella se iba a Buenos Aires.

A mediados de agosto pude por fin empezar batallar con los cortes y quebradas. Cada viernes al principio y cada viernes y domingo más adelante, era una de las primeras en llegar y una de las últimas en irme. “Clases abiertas”, la mejor manera de aprender a bailar tango, según yo misma... Entre la una y las siete de la tarde estábamos allí - y aún seguimos - entrenando nuevos pasos, nuevas figuras, aprendiendo técnica y charlando, comunicándonos nuestro sentir por el tango.

En la clase abierta, todos bailan con todos.

No así en las milongas...

No encontré la forma de motivar a mi esposo para que me acompañara y así fue que mis primeros meses de tanguera tangómana los pasé lamentando no ser casada con un aspirante a bailarín ya que en el mundo del tango, como en el mundo en general, las mujeres somos mayoría y eso significa mucha espera, mucha frustración - tristeza tanguera.
Creí que había dejado de lamentarlo en el mismo momento en que decidí que aprendería el rol de hombre...

Para entonces Enrique había partido a Chile y estuvo ausente todo mi primer año tanguero. Cuando volvió, más buenmozo que nunca, no venía solo.
Entonces, la definitivamente fea, fui yo.

Muchas Gracias Enrique! Sin tu incansable insistencia mi vida hubiese sido mucho más pobre.

La oreja de Enrique y yo en una foto disparada por la buenamoza que lo conquistó

La noche en que el 2005 pasó a ser el 2006 me encontré con Inger, una de las tantas suecas amantes del tango argentino en esta región, que desde hacía tiempo me insistía en que yo debería "dármelas" de profesora de tango. Esa noche, mientras cenábamos y charlábamos (con/de) España en el corazón, supo regar la semilla ya plantada... Le costó mucho persuadirme, pero a fines de marzo lo logró. Me llamó una tarde y me dijo: Jag har 10 par som är intresserad... en español: Tengo 10 parejas interesadas en aprender... Te están esperando!

Y así empezaron veinte suecos a batallar con los cortes y quebradas. Y yo, haciendo alarde de mi equilibrio en cada uno de mis dos roles, les fuí guiando por los vericuetos del tango.
A medio camino se me cruzó Rolf. Un tanguero - también él sueco - que lleva muchos años bailando tango en un sinnúmero de ciudades del mundo. Fue una tarde en que sólo él y yo bailábamos en la sala de mi casa cuando nació la idea de invitarlo a compartir el curso conmigo. A él le entusiasmó la idea y así lo hicimos.

Tango junto a mi ventana...

* * *

Esta noche llegué a casa con flores y una botella de vino mendocino, Gran Lurton - regalo de mis alumnos y una gran alegría en mi corazón tanguero - regalo de la vida. Fue hermoso y gratificante ver como después de ocho lecciones breves, esas veinte personas – en Trelleborg, una ciudad con menos de 40 000 habitantes situada en el sur de Suecia a unos 12 000 kilómetros de Buenos Aires – bailaban tango argentino.

A mi no me digan que los suecos son frios!

Ellos me han dicho que quieren continuar. Les he nformado que buscaré una reemplazante.
Ahora la que se va a Buenos Aires soy yo.

Muchas Gracias Inger! Sin tu incansable insistencia mi vida hubiese sido mucho más pobre.

2006-05-17T00:00:00.000+02:00

Tango entre feminas...

"Carlitos Fabian Redondo Rivas" (mi nombre artístico) se dispone a bailar un tanguito con ella

el 17 de mayo de todos los años...

Día Internacional Contra la Homofobia.

Desde mi condición "hetero" brindo por la diversidad!

2006-05-04T00:00:00.000+02:00

T

T como en Tú y yo

T como en nuestro Tango

Tácito secreto de nuestros

Transidos cuerpos

Tímidos...

Tibios...

Turgentes...

Triunfantes...

2006-05-03T00:00:00.000+02:00

Mi tango y yo...

Yo tenía once años cuando una de mis hermanas mayores tendría su fiesta de cumpleaños en muestra casa allá en Santiago. Ella cumplía quince años y por la mañana de ese día recibió una bicicleta y el entonces - último LP de Los Beatles.

Yo – muy ilusionada con la fiesta y con la vida – me puse uno de sus vestidos que obviamente me quedaba muy grande, me calcé sus zapatos sin talón y con un taco demasiado alto para mi y me senté en una silla a esperar que sus amigos me sacaran a bailar. Eso era lo único que yo deseaba y ellos eran muchos!

Esperé…

Poco después de medianoche y con los ojos ya casi cerrados por el sueño vi a mi padre - luciendo su mejor sombrero y con el cigarrillo en la comisura de los labios - acercarse a mi mientras me ofrecía su mano con un gesto que no dejaba lugar a dudas.

Aquella noche, en sus brazos, di mis primeros pasos de tango.

Oh! Cómo lo odié a él, y a la música y al baile!

* * *

Yo tengo 48 años cuando una noche cualquiera entro a una tanguería acá en Malmö. Mi bicicleta la he dejado estacionada afuera del local y por la mañana del mismo día he comprado el último CD de Timbuktu. Muy ilusionada – con la noche de tango y con la vida – y llevando un pantalón a mi medida y zapatos de taco mediano, me siento a esperar que algunos de los tangueros que han llegado hasta allí, me saquen a bailar. En ese momento no deseo otra cosa y ellos son muchos!

Espero…

Poco antes de la medianoche y con ojos ya casi cerrados por el sueño, vuelvo a ver a mi padre, luciendo su mejor sombrero y con el inhalador de nicotina en la comisura de los labios, acercarse a mi mientras me ofrece su mano con un gesto que no deja lugar a dudas.

Esa noche, en sus brazos, derramo una lagrima tanguera.

Oh, cómo te amo viejo! Muchos años después de tu muerte, amo también la música y el baile.

2006-04-02T00:00:00.000+02:00

Incompleta

No, no fui toda yo la que cruzó el océano...

¿Dónde estás parte escencial que tanta falta me haces?

Dónde estás parte de mi alma, mi otro yo, la que no me acompañó, la que quedó bien plantada en aquella tierra mientras yo me adentré en las nubes. Después de muchos años veo aún tus ojos que como un ruego me miraban tratando de entender... O eres tú la que aún ve los mios?

2006-04-01T12:00:00.000+02:00

Período de orientación...

Acabo de integrarme a este espacio y no lo domino. Tendré que darme unas vuetecitas por él y escudriñar sus rincones antes de largarme...

He visto que se pueden hacer comentarios... Yo les daré la bienvenida a todos los comenterios que estén formulados en buenos términos, pero... Comentarios "sin comentario" serán retirados sin derecho a pataleo.